Autor: Pérez

—¿Y qué quiere que haga, que lo invite a subir a mi casa? —masculló Verrunia, mostrando mejor juicio que Isebio Garvelto—. Si está tan seguro de que puede huir de la patrulla de todas maneras, no le importará esperar unos minutos.

Godorik refunfuñó durante un rato, pero luego se convenció de que lo mejor que podía hacer era hacer caso al Vicecomisario. Aunque no en medio de la plaza, por supuesto. Se subió al tejado de uno de los edificios circundantes, desde el que podía vigilar los alrededores, y dejó que pasara el tiempo señalado. Un poco antes incluso de que los quince minutos hubieran acabado, vio al obeso Vicecomisario Verrunia salir de su portal y bajar la calle.

Cuando llegó a la plaza, miró a su alrededor con desconfianza. Godorik siguió esperando; no pensaba dejarse ver antes de estar relativamente seguro de que aquello no era una trampa. Si veía al Vicecomisario hacer una llamada, o detectaba algún movimiento extraño en los alrededores, saldría corriendo de allí tan rápidamente como le permitiesen sus pies. Pero eso no ocurrió.

El Vicecomisario esperó un par de minutos más, con expresión cada vez más fastidiada. Finalmente, y sin hacer ademán de avisar a nada o a nadie, se dispuso a marcharse de nuevo. Solo entonces Godorik se deslizó por el costado del bloque en el que se había refugiado, y se presentó de improviso frente a Verrunia a la entrada de la plaza.

—Buenas noches, Vicecomisario —dijo, aunque probablemente el hombre ni lo escuchó.

—¡AAAAAH! —gritó el Vicecomisario, echándose atrás a toda prisa, y encañonándolo con una pistola que sacó del bolsillo. Tras un instante, sin embargo, pareció tranquilizarse; aunque no dejó de apuntar—. ¡Ay, la Computadora, qué susto me ha pegado!

—¿De verdad es usted policía? —farfulló Godorik, al que verse de repente delante de un arma no le aligeraba el humor—. Si con ese grito no ha alertado a todo el barrio…

—Espere un momento, por favor —dijo otra vez el portero.

Godorik volvió a suspirar. Al cabo de unos interminables minutos, se escuchó por fin a través de aquel ingenio una voz diferente.

—¿Quién es? —preguntó alguien muy ronco—. ¿Qué quiere a estas horas de la noche?

—Disculpe que venga a visitarlo tan tarde, Vicecomisario —dijo Godorik, preguntándose cuál sería la mejor manera de lograr que el aparentemente muy dormido Verrunia lo tomase en serio—, pero no puedo venir en otro momento. Soy un fugitivo de la justicia.

Se produjo un corto silencio.

—¿Es esto una broma? —gruñó entonces el Vicecomisario—. Si sois otra vez los chicos del barrio haciendo…

—No no no no —intervino rápidamente Godorik—. No es ninguna broma. Me vio usted en la comisaría de policía hace varias semanas.

—No entiendo nada —dijo Verrunia.

—Sí, sí. No sé si se acordará de mí… Presenté una denuncia por lo que creía que era actividad terrorista, y en lugar de escucharme el Comisario quiso detenerme por cyborgización ilícita…

—¡Ah! ¡Usted! —pareció despertar el Vicecomisario—. Pero ¿está loco? ¿Qué hace llamando a mi portero a estas horas de la noche? Voy a tener que avisar a la patrulla de inmediato…

—Si hace usted eso, saldré corriendo ahora mismo, y ni me atraparán ni usted se enterará de lo que tengo que decir. Y lo que tengo que decir es de vital importancia para toda la ciudad.

Verrunia calló por un momento, como si reflexionase.

—No puedo llamar a la patrulla solo porque usted diga que es un criminal —se justificó, al fin—. Lo más probable es que se trate de una broma. Si habla usted en serio, encuéntrese conmigo en la plaza al final de la calle dentro de… quince minutos.

—Claro; para darle a usted tiempo a llamar a la policía y tenderme una emboscada —farfulló Godorik.

Deseando que el Vicecomisario no hubiera cambiado de dirección en el tiempo que los papeles de Manni llevaban amontonados en un armario, Godorik se acercó a la entrada del portal y pulsó el botón del telefonillo. Al igual que el edificio, el portero automático también era bastante antiguo; funcionaba como lo hacían aquellos sistemas muchas décadas atrás, por lo que en lugar de tener botones separados para cada piso tenía uno solo.

—¿Con quién desea hablar? —preguntó la voz robotizada del telefonillo.

—Con el Vicecomisario Verrunia —suspiró Godorik, que siempre se sentía exasperado por aquel sistema, y por los vecinos anticuados que no hacían nada por cambiarlo. El mismo suspiro impedió que el telefonillo robótico identificara correctamente el nombre que acababa de darle, y tuvo que repetirlo una vez más. Por suerte, este portero era lo suficientemente sofisticado para pedirle que lo repitiese; en otras ocasiones, tiempo antes de comenzar su carrera heroico-criminal, se había topado con algunos que lo habían enlazado directamente a personas al azar, a veces también a altas horas de la noche.

—Espere un momento, por favor —dijo el portero.

Godorik esperó. Un interminable medio minuto después, la voz robótica volvió a hablar:

—Por favor, numere del uno al diez el nivel de urgencia con el que desea hablar con Antomengo Verrunia —pidió. Godorik se llevó las manos a la cabeza.

—Diez —farfulló, y enseguida repitió, vocalizando algo mejor—, diez.

—No se encuentra ningún nivel catalogado como «diez-diez» —apuntó el portero.

—DIEZ —insistió Godorik, con tanta claridad como le fue posible, y acercándose al telefonillo por puro automatismo, como si pudiera intimidarlo para que cumpliera mejor su función.

—Intentaré buscarlo en esta dirección —dijo en dirección a Manni, que aún parecía algo ofendido, por si hacerle ver que su ayuda había servido de algo le mejoraba un poco el humor. Manni pitó y le deseó suerte.

La dirección que aquellos anticuados papeles atribuían al Vicecomisario estaba en el nivel 13. Godorik conocía bastante bien los niveles 17 a 13, que eran la zona por la que antes se movía con más frecuencia, con lo que llegar hasta allí no le resultó difícil. Preguntándose solo ahora si lo que estaba haciendo tenía algún sentido, avistó el bloque en que el debía encontrarse la vivienda en cuestión.

En el nivel 13 siempre había bastante actividad, y ni siquiera a aquellas horas de la noche estaban las calles vacías. Godorik se embozó en su abrigo y contempló el edificio desde una esquina, procurando no parecer demasiado sospechoso. Aunque pasase gente por delante del portal, para entonces ya se tenía por suficientemente sigiloso como para poder escalar hasta una ventana sin llamar excesivamente la atención, si es que era capaz de localizar la ventana correcta; pero este plan tenía un problema grave, que era que el maldito bloque no tenía ventanas. O, mejor dicho, tenía ventanas, pero estas no eran más que unas estrechas rendijas verticales sin abertura suficiente como para que una persona pasase por ellas; ese estilo de construcción, que le resultaba feo además de poco práctico, había estado de moda unos ochenta años antes, y aún quedaban diseminados por la ciudad bastantes edificios que lo conservaban, y que tenían todos un gris aspecto de cárcel.

Godorik gruñó para sí y se preguntó qué hacer. Un momento después, el recuerdo de su visita con Mariana a Isebio Garvelto acudió a su memoria, y la respuesta le pareció evidente: llamar a la puerta.

—Oh, vamos —protestó para sí. Pero, pensándolo un poco mejor, quizás era la idea más razonable: venía a solicitar la ayuda del Vicecomisario, y podía empezar con mejor pie si no allanaba su casa directamente.

Cuando despertó, Godorik se encontró con la cara de Manni casi pegada a la suya.

—¡AH! —se sobresaltó, pegando un bote, y dándose un golpe contra la faz metálica del robot—. Manni, ¿qué haces?

—Espero a que te despiertes —dijo Manni, como si fuera evidente—. Te he buscado los nombres y domicilios del Subcomisario y el Vicecomisario de la estación central de policía, así como sus fechas de nacimiento, entradas en el registro general, estatura, diámetro craneal, número de calzado, aficiones conocidas, y fotografías incriminatorias en caso de que necesites chantajearlos.

Y depositó sobre el estómago de Godorik un fajo de papeles. Este lo contempló por un momento con expresión desencajada.

—¿De dónde has sacado todo eso? —inquirió al fin, intentando incorporarse, y tirando por el camino al suelo la mayor parte de los documentos.

—Fuentes propias —pitó-carraspeó Manni.

—No, en serio, Manni —insistió Godorik, recogiendo torpemente una parte de lo que acababa de tirar—. ¿De dónde sale toda esta información?

—Bien, quizás esté un poco anticuada —admitió Manni—. En el armario aún hay una gran cantidad de documentos que fueron útiles en la época en la que el doctor tuvo que huir de la ciudad. Pero según tengo entendido el número de calzado de los seres biológicos no varía espectacularmente una vez que han llegado a la edad adulta.

Godorik resopló, decepcionado.

—El número de calzado del Vicecomisario puede no haber cambiado, pero el Vicecomisario sí —protestó, echando no obstante una ojeada a los papeles—. Mira, parece que justamente el Vicecomisario es el mismo… aunque está mucho más joven en esta foto. El Subcomisario es otro, sin embargo.

—De nada —contestó a eso el robot, y se alejó con andar un tanto airado. Godorik lo siguió con la mirada, un tanto confuso. Ordenó un poco los papeles y trató de seleccionar la información sobre el Vicecomisario que podía serle útil, y luego la miró por encima mientras desayunaba y se lavaba los dientes.